"Como é duro ser o mestre"

Zapeando, encontrei esse belo texto publicado no blog do Gilmar Ferreira, colunista de futebol e coisa tal do jornal Extra.

O texto que foi extraído do blog do jornalista David Coimbra, do Zero Hora, de Porto Alegre - leitura que Gilmar recomenda (http://www.clicrbs.com.br/blog/)

Fui professor, uma vez. Faz tempo, foi na Unisul, de Santa Catarina. Convidaram-me para dar aula duas vezes por semana e pensei que ia ser legal isso de ser professor. As alunas me olhando com reverência. Chamando-me de mestre. Admirando minha superioridade. Miando:

- Ai, como o senhor sabe tuuudo, profe.

Ah, cara, realmente ia ser legal.

Já no primeiro dia, encontrei certa resistência dos outros professores.

- Tens algum curso de pedagogia? - perguntavam-me.

- Que método vais empregar nas aulas?

Essas coisas.

Invejosos, concluí. Corporativistas. Não querem que outros sejam chamados de mestres e sejam amados pelas alunas suspirantes.

Não me deixei intimidar, fui em frente na minha disposição de ser professor. Enfrentei algumas dificuldades que suponho serem normais para quem é noviço em uma atividade. O velho e bom Ancheta passou por algo parecido. Pegou um time de adolescentes no Passo Fundo e acabou desempregado em um mês, vítima da impaciência dos dirigentes. O Jones Lopes da Silva escreveu uma matéria emocionante a respeito. Dias atrás, o Ancheta veio visitá-lo na Redação, abraçou-o e confirmou:

- Ainda não desisti. Quero trabalhar como técnico.

Eu também não desisti de ser professor, nas primeiras semanas. Segui com as aulas e as provas e tudo mais.

Até que surgiu aquele cara. Na verdade, ele não surgiu; já estava lá. Um dos alunos. Sentava-se numa das filas laterais da sala e parecia sempre meio aéreo. Olhava-me com uma expressão vazia e nunca falava nada. Não era alto. Nem baixo. Nem gordo. Nem magro. Moreno, cabelos castanhos, a mandíbula pronunciada como se carregasse um cinzeiro na boca. O tal prógnato. Enxergava o mundo com uns olhinhos de porco, pequenos, estreitos e baços.

Enfim, tinha a maior cara de burro.

Jamais dei muita atenção a ele, até certa noite. Triste noite. Havia pedido que a turma fizesse um exercício de texto bem básico e, depois de explicar tudo direitinho, perguntei a ele:

- Entendeu?

Foi meu grande erro.

Ele me olhou inexpressivamente e respondeu:

- An?

- Entendeu? - repeti.

Ele:

- Ah. Entendi.

- Então faz aí como eu disse.

Ele fez. Errado.

- Tu não disseste que havia entendido? - perguntei. - Vou explicar de novo.

Foi o que fiz.

- Agora entendeu?

Ele:

- Entendi.

- Então faz.

Ele fez. Errado.

- Mas tu não disseste que tinha entendido???

Ele me lançou um olhar sem vida.

- Vou explicar outra vez!

E o fiz. Bem devagarinho. Passo a passo. Passo a passo. Com exemplos e tal.

- E agora? Entendeu?

- Entendi.

- Entendeu mesmo?

- Entendi.

- Não quer que explique de novo?

- Não.

- Tem certeza?

- Tenho.

- Hm... Então faz aí.

Ele fez. Errado.

Naquele momento, me deu uma vontade de chorar, mas uma vontade, uma vontade... Respirei fundo. Sentei-me ao lado dele para ficarmos do mesmo nível - dizem que isso funciona. Falei devagar, escandindo as sílabas:

- Vou... explicar... de... novo. Certo?

- Certo.

Retomei a explicação, mas já sentindo um aperto no peito, já sentindo que algo grave poderia ocorrer. Como ocorreu. Perguntei se ele havia entendido. Ele:

- Entendi.

- Jura por Deus?

- Juro.

Suspirei. E, num fio de voz, com os olhos marejados, pedi:

- Então faz...

Ele fez. Errado.

Compreendi que eu não era professor. A vida é assim. Alguns até sabem fazer, mas não sabem ensinar. Talvez eu precisasse daqueles cursos de pedagogia. Talvez os professores veteranos estivessem certos, afinal. Espero que o Ancheta não encontre um tipo como aquele aluno no começo dessa nova carreira dele.